(51) |
فكّرتُ أمس.. بحبّي لكِ.. |
وأحببتُ التفكيرَ بتفكيري.. |
تذكّرتُ فجأةً.. |
قَطَراتِ العَسَل على شفتيكِ |
فلحستُ السُكَّرَ عن جدران ذاكرتي.. |
(52) |
أرجوكِ أن تحترمي صمتي.. |
إنَّ أقوى أسلحتي هو الصمتْ. |
هل شعرتِ ببلاغتي عندما أسكت؟ |
هل شعرتِ بروعة الأشياء التي أقولها؟ |
عندما لا أقولُ شيئاً.. |
(53) |
عندما ركبتِ معي.. |
(تِلفرِيك) جونيه.. |
وانزلقتْ المركبةُ بنا على رؤوس الشجرْ.. |
وأكواز الصنوبرْ.. |
وصواري السفن.. |
شعرتُ أنّني ورثتُ العرشَ فجأة.. |
وخطر لي أن أتزوّجك |
في هذه الغرفة الزجاجيّة |
المتدحرجة على الغيم.. كفندقٍ صغير |
وأن يكون شاهدَ عُرْسِنا الوحيدْ |
هو الله.. |
(54) |
علاّقةُ المفاتيح الذهبيّة |
التي أهديتنيها.. |
لا تفتحُ باباً واحداً |
من أبوابك الحجريّة |
وإنما تفتحُ.. |
أبوابَ جُروحي.. |
(55) |
لماذا تطلبينَ منّي أن أكتبَ إليكِ؟ |
لماذا تطلبين منّي |
أن أتعرّى أمامكِ كرجل بدائيّ؟ |
الكتابةُ هي العملُ الوحيدُ الذي يعرّيني. |
عندما أتكلّم.. |
فإنني أحتفظ ببعض الثياب |
أما عندما أكتب.. |
فإنني أصير حرّاً ، وخفيفاً |
كعصفور خرافيٍّ لا وزن له.. |
عندما أكتب.. |
أنفصل عن التاريخ.. وعن جاذبيَّة الأرض.. |
وأدورُ ككوكبٍ.. |
في فضاء عينيك.. |
(56) |
المتعاملُ معكِ.. |
كالمتعامل مع طيّارة وَرَقْ.. |
كالمتعامل.. |
مع الريح، والصُدْفة، ودُوار البحر. |
لم أشعر معكِ في يوم من الأيام |
بأنني أقف على شيء ثابت.. |
وإنما كنتُ أتدحرجُ.. |
من غيمة.. إلى غيمة |
كالأطفال المرسومين على سقوف الكنائس. |
(57) |
إنزعي الخنجرَ المدفونَ في خاصرتي |
واتركيني أعيش.. |
إنزعي رائحتَك من مسامات جلدي |
واتركيني أعيش.. |
إمنحيني الفرصة.. |
لأتعرّف على امرأة جديدة |
تشطب اسمَكِ من مفكّرتي |
وتقطعُ خُصُلاتِ شعرك |
الملتفّة حول عنقي.. |
إمنحيني الفرصة.. |
لأبحث عن طُرُقٍ لم أمشِ عليها معكِ |
ومقاعد لم أجلس عليها معكِ.. |
ومقاهٍ لا تعرفكِ كراسيها.. |
وأمكنةٍ .. |
لا تذكركِ ذاكرتُها. |
إمنحيني الفرصة.. |
لأبحث عن عناوين النساء اللواتي |
تركتٌهنّ من أجلك.. |
وقتلتُهنّ من أجلك |
فأنا أريد أن أعيش.. |
(58) |
كلّما ضربَ المطرُ شبابيكي.. |
أتلمّس مكانكِ الخالي.. |
كلّما لَحَسَ الضبابُ زجاجَ سياّراتي |
وحاصرني الصقيع.. |
وتجمّعت العصافير |
لتنتشل سيّارتي المدفونة في الثلج |
أَتذكّر حرارةَ يديكِ الصغيرتين.. |
والسجائر التي كنا نقتسمها |
كالجنود في خنادقهم.. |
نصفٌ لكِ .. |
ونصفٌ لي.. |
كلما علكت الرياحُ ستائرَ غرفتي |
وعلكتْني.. |
أتذكر حبَّكِ الشتائي.. |
وأتوسّل إلى الأمطار |
أن تُمطِرَ في بلادٍ أخرى |
وأتوسّلُ إلى الثلج |
أن يتساقطَ في مُدُنٍ أخرى |
وأتوسّل إلى الله |
أن يلغي الشتاء من مفكّرته |
لأنني لا أعرف.. |
كيف سأقابل الشتاء بعدك.. |
(59) |
الطائرة ترتفع أكثرَ .. وأكثرْ.. |
وأنا أحبّكِ أكثرَ .. وأكثرْ.. |
إنني أعاني تجربةً جديدة |
تجربةَ حبّ امرأة على ارتفاع ثلاثين ألف قدم. |
بدأتُ الآن أفهم الصوفيّة |
وأشواقَ المتصوّفين.. |
* |
من الطائرة.. |
يرى الإنسانُ عواطفه بشكل مختلف |
يتحرّر الحبُّ من غُبار الأرض |
من جاذبيتها.. |
من قوانينها.. |
يصبح الحبُّ كرةً من القطن، معدومةَ الوزن. |
الطائرة تنزلق على سجّادة من الغيم المنَّتف. |
وعيناك تركضان خلفها.. |
كعصفوريْْنِ فضوليّينْ.. |
يلاحقان .. فراشة. |
* |
أحمق أنا.. |
حين ظننتُ أنّي مسافرٌ وحدي.. |
ففي كلِّ مطار نزلتُ فيه.. |
عثروا عليكِ.. |
في حقيبة يدي.. |
(60) |
قبلَ أن أدخلَ مدائنَ فمك |
كانت شفتاكِ زهرتيْ حَجَرْ |
وقدحي نبيذٍ .. بلا نبيذْ |
وجزيرتين متجمّدتين في بحار الشمالْ.. |
ويوم وصلتُ إلى مدينة فمك.. |
خرجت المدينة كلُّها.. |
لترشَّني بماء الورد |
وتفرشَ تحت موكبي السّجادَ الأحمرْ |
وتبايعني خليفةً عليها.. |