خُذي وَقْتَكِ، يا سيدتي العزيزَهْ |
فلا أحدَ يُرغمُكِ على الإدلاء باعترافاتٍ كاذبَهْ |
ولا أحدَ يُريدُ منكِ أن تفعلي الحبَّ.. |
تحت تأثير الخمرة.. أو المُخدِّرْ. |
كما لو كنتِ تخلعينَ أحدَ أضراسِكْ.. |
لستِ مُضطرةً للتَبَرُّع بنِصْفِ فَمِكْ.. |
أو نصفِ يدِكْ.. |
فلا الشفاهُ قابلةٌ للقِسْمَهْ.. |
ولا الأنوثةُ قابلةٌ للقِسْمَهْ.. |
هذا هو الموقفُ يا سيّدتي.. |
فلا تخاطبيني وأنتِ مُضْطَجعةٌ على سريركِ الملكيّْ |
فآخرُ اهتماماتي.. سَنْدُ خاصِرَةِ المَلِكاتْ.. |
وقراءةُ شعري.. |
في مجالسِ الملكاتْ.. |
2 |
خُذِي الوقْتَ الذي تستغرقُهُ اللؤلؤةُ لتتشكَّلْ. |
والسُنُونوَّةُ لتصنعَ بجناحيها صيفاً.. |
خُذِي الوقْتَ الذي يستغرقُهُ النهدْ.. |
ليصبحَ حصاناً أبيضْ.. |
خذي الأزْمِنَةَ التي ذَهَبَتْ.. |
والأزْمِنَةَ التي سوف تأتي.. |
فالمسافةُ طويلَهْ.. |
بين آخر النبيذ.. وأوَّلِ الكِتابَهْ |
وأنا لستُ مستعجلاً عليكِ.. |
أو على الشِّعْرْ.. |
فالعيونُ الجميلةُ غير قابلةٍ للاغتصابْ.. |
والكلماتُ الجميلةُ غيرُ قابلةٍ للاغتصابْ.. |
والذين لهمْ خبرةٌ بشؤون البحرْ.. |
يعرفونَ أنَّ السُفُنَ الذكيّةَ لا تستعجلُ الوصول.. |
وان السواحلَ هي شيخوخةُ المراكبْ.. |
3 |
خُذِي وَقْتَكِ.. |
أيّتُها السيّدةُ التي تصطنعُ الهدوءْ |
إنني لا أُطالبُكِ بارتجالِ العواطفْ.. |
فلا أحدَ يستطيع تفجيرَ ماء الينابيعْ |
ولا أحدَ يستطيع رَشْوَةَ البَرق والرعدْ.. |
ولا أحدَ يستطيعُ إكراهَ قصيدةٍ |
على النوم مع شاعرٍ لا تُريدُهْ.. |
4 |
خُذي وقْتَكِ.. أيّتها الهوائيَّةُ الأطوارْ.. |
يا امرأةَ التحوُّلات، والطقْسِ الذي لا يستقِرْ |
أيتها المسافرةُ بين القُطبِ.. وخَطِّ الإستواءْ |
بين انفجارات الشِعْر.. ورَمَادِ الكلام اليوميّْ |
خُذي وَقْتَكِ.. |
خُذي وَقْتَكِ.. |
إن نارَ الحطب لا تزال في أوّلها.. |
ونارَ القصيدة لا تزال في أوّلِها.. |
وأنا لستُ مستعجلاً على انشقاق البحرْ.. |
وذوبان الثلوج.. على مرتفعات نهديْكْ.. |
إنني لا أطالبُكِ بإحراق سُفُنِكْ.. |
والتخلّي عن مملكتك.. وحاشيتكْ.. وامتيازاتِك الطَبَقيَّهْ.. |
لا أطالبُكِ بأن تركبي معي فَرَسَ الجنونْ.. |
فالجنونُ هو موهبةُ الفقراء وحدَهمْ.. |
والشعراء وحْدَهم.. |
وأنتِ تريدينَ أن تحتفظي بتاج الملِكاتْ.. |
لا بتاج الكلماتْ.. |
أنتِ امرأةُ العقل الذي يحسب حساباً لكلّ شيءْ |
وأنا رجُلُ الشِعْر الذي لا يُقيم حساباً لأيِّ شيءْ.. |
موضوع: إلى سيدة تصطنع الهدوء 
الأحد مارس 15, 2015 9:26 am
